Los tikistas ya tienen voz en internet

Hasta volver

noreply@blogger.com (Clemenza) — Mon, 11 Feb 2008 12:40:00 +0000

Seré breve, cierro el blog.Sí,siento la necesidad de trasladarme a otro rinconcito virtual donde poder parapetarme en el anonimato más absoluto. Así de crudo, así de simple.

Tengo varias ideas que me rondan por la cabeza pero desde luego,no será nada que se refiera a mis gustos personales ni a historietas del barrio.

Quiero jugar con un personaje, darle otro enfoque a mi presencia en la red( gracias por la idea, Javi ).

En cualquier caso, agradeceros vuestra presencia en este humilde blog, tanto a los visitantes activos, como a los silenciosos.

Un abrazo.

Cuatro amigos en Punta Cana

noreply@blogger.com (Clemenza) — Wed, 06 Feb 2008 20:20:00 +0000

De los cuatro que estuvimos allí, uno adelgazó ochenta kilos, otro se casó con una dominicana y el tercero ya no está entre nosotros.

El cuarto, todavía cree que otro mundo es posible.

Para ti, Sergio.

Alguien voló sobre el nido del cuco

noreply@blogger.com (Clemenza) — Sun, 03 Feb 2008 19:30:00 +0000

Las andanzas de R.P.Mcmurphy deberían ser de obligado estudio en las escuelas.

Un superheroe indomable que se rebela contra el sistema, que intenta agitar las conciencias de un puñado de locos atrapados por sus miedos.

Una batalla suicida contra una enfermera que cuenta con el respaldo de toda la maquinaria represiva del sistema.

Una derrota de la imaginación y la individualidad frente a lo establecido.

Pero no hay mayor libertad que elegir tu propia muerte.

Él pudo hacerlo.

Como el viento de poniente

noreply@blogger.com (Clemenza) — Wed, 30 Jan 2008 21:53:00 +0000

De niño no me gustaban los libros ni las sotanas
ni salir en procesión,
eran tan desobediente como el viento de poniente,
revoltoso y juguetón,

en vez de mirar pal cielo
me puse a medir el suelo que me tocaba de andar,
y nunca seguí el rebaño,
porque ni el pastor ni el amo eran gente de fiar,

como aquel que calla, otorga,
y aunque la ignorancia es sorda,
pude levantar la voz,
más fuerte que los ladríos de los perros consentíos
y que la voz del pastor.

empecé haciendo carreras
por atajos y veredas muy estrechas para mí,
y decían mis vecinos
que llevaba mal camino apartado del redil,

siempre fui esa oveja negra
que supo esquivar las piedras que le tiraban a dar,
y entre más pasan los años
más me aparto del rebaño porque no sé a donde va.

Bill Laimbeer

noreply@blogger.com (Clemenza) — Sun, 27 Jan 2008 12:21:00 +0000

Extraño personaje aquel Bill Laimbeer que jugó en los Pistons de los ochenta. El jugador que con menos talento más lejos llegó en la historia de la NBA.

Su capacidad de salto era tan limitada que decían que una vez intentó saltar un listín telefónico y cayo de bruces.Aun así, fue lider de rebotes en la NBA.

Se movía como un pato y su mecánica de tiro era tan horrorosa que sus defensores creían que bromeaba cuando se disponía a armar el brazo. Aun así, tenía el record de triples en unas finales de la NBA.

Pero donde destacaba como un maestro,era en el juego subterraneo. Movía los codos como un samurai su espada, desenfundaba los puños con la rapidez de Jesse James, pegaba patadas a los que caían al suelo como si de un matón de barrio se tratase, desequilibraba levemente o hacha en mano, a cualquiera que se atreviera a lanzar en sus dominios.

El Principe de la Oscuridad, el Criminal Callejero, Su Alteza de la Marrullería.

Un tipo que me fascinaba por su actitud chulesca, su manera de trazar una linea y desafiar al que la atravesara. Como me fascinaba todo aquel grupo salvaje que formaban los Pistons de los ochenta. Aquellos guerreros que consiguieron dos anillos a base de converir el baloncesto en una batalla.

Thomas, Dumars, Vinnie Johnson, Mahorn, Rodman, Laimbeer....

Tipos duros.

Un poco de bilis

noreply@blogger.com (Clemenza) — Wed, 23 Jan 2008 12:34:00 +0000

El despertador me ha sorprendido empapado en sudor y enfilado en lo alto de una valla con Mr Fantástico. La compañía era bastante grata, y aunque he olvidado que barruntaba yo con el superheroe en cuestión, me ha dolido haberle dejado así, tan de repente. Espero que el rival no fuera Galactus...menudo es.

No he desayunado, la verdad, ni ganas que tenía. Ando a vueltas con mi estómago, él me da diarrea, yo le doy vino. Tiene todas las de perder y lo sabe, pero me ha salido rebelde y se queja continuamente. Que hi farem.

En el trabajo, me he dado un paseo por unos cuantos blogs, los de siempre y alguno que vas descubriendo. Me cansan, se me escapa la risa con los textos de alguno y alucino con el peloteo general.

Todo el que busca trascender o exhibir, que no compartir, sus conocimientos a traves de un blog, apesta.

Por la radio, ha sonado una versión de " Desnuda la mañana " que me ha ofendido. El imbécil de Sabina intentando hacer suya una canción que ni aunque viviera mil años o se metiera mil rayas seguidas, sería capaz de entender.

Pues sí, tengo un día tonto,uno de esos en los que " Los Secretos " suenan durante toda la tarde.

Perdonadme.

Jeff Buckley

noreply@blogger.com (Clemenza) — Sun, 20 Jan 2008 11:48:00 +0000

He oído que existe un acorde secreto
que David solía tocar, y que agradaba al Señor.
Pero tú realmente no le das mucha
importancia a la música, ¿verdad?
Era algo así como la cuarta, la quinta
cae la menor y sube la mayor.
El rey, confundido, componiendo un aleluya.

Aleluya…

Bueno, tu fé era fuerte, pero necesitabas una prueba.
La viste bañarse en el tejado.
Su belleza, y el brillo de la luna, te superaron.
Te ató a la silla de su cocina.
Rompió tu trono, y cortó tu pelo.
Y de tus labios arrancó un aleluya.

Aleluya…

Cariño ya he estado aquí antes.
He visto ésta habitación y he caminado sobre éste suelo.
Solía vivir solo antes de conocerte.
He visto tu bandera sobre el arco de mármol,
pero el amor no es una marcha victoriosa.
Es un frío y roto aleluya.

Aleluya…

Bueno, hubo un tiempo en que me dejabas saber
que era lo que realmente sucedía allá abajo.
Pero ahora nunca me lo enseñas.
Pero recuerda cuando me uní a tí,
cuando la paloma blanca volaba también,
y cuando cada suspiro que dibujábamos era un aleluya.

Aleluya…

Bueno, quizá haya un dios allá arriba.
Pero todo lo que he aprendido sobre el amor
fue cómo dispararle a alguien que ha desenfundado más rápido.
No es un lamento que oigas por la noche.
No es nadie que haya visto la luz.
Es un frio y roto aleluya.

Aleluya…

31

noreply@blogger.com (Clemenza) — Thu, 17 Jan 2008 21:31:00 +0000

13 de Agosto de 1981.

Mi madre rompe aguas y hay que ir rápido al hospital.

-Deja al niño con la abuela, Juan.
-Clemenza, ven, que te vas a quedar a dormir en casa de la yaya.

Y me resistí,os lo juro, di patadas, lloré, mordí a mi padre e incluso lo amenazé con un cuchillo pero al final, aquel niño de cuatro años, tuvo que claudicar y dejar a medias el visionado de " Los payasos de la tele ".

Desde luego, nunca le perdonaré a mi hermana haber elegido ese momento para nacer.

Regalo de cumpleaños

noreply@blogger.com (Clemenza) — Sat, 12 Jan 2008 11:25:00 +0000

Te recuerdo en la sala de estudios de la universidad, con cuatro cartas en la mano. Te acaricias la perilla y envidas con las de Sergio.

Te recuerdo en la surrealista busqueda de Cristina Pina, en aquella fiesta de la Autónoma, cerveza en mano y cuestionario en los labios. No encontramos a aquel ser que para mí siempre será imaginario, pero las risas que nos echamos son buena moneda de cambio.

Te recuerdo con la cabeza clavada al enemigo, y aunque nunca haya contado la verdad sobre aquella historia, la de tu pelea a muerte con el gigante de Letras, en la versión oficial siempre diré que lo hiciste para defenderme de las aviesas intenciones de aquel mal hombre.

Te recuerdo intentando asimilar ratios económicos en el pupitre de mi izquierda. Y al acabar, intentando asimilar mis negras duquelas frankfurt mediante.

Te recuerdo en un polígono de Mataró, con Damián, conmigo, canturreando canciones de "Triana", fumando, descubriendo a "El Bicho" e incluso vacilando a la policía cuando nos pidieron los carnets.

Te recuerdo transformado,con tu figura encorvada,la sonrisa de medio lado y un brillo de locura en la mirada.

Y esta vida llena de prisas, de trabajos forzados y alimenticios, nos hace vernos bastante menos de lo necesario, me priva de tus silencios, de tus locas carreras con el Ibiza por las carreteras de Terrassa... y de tantas y tantas otras cosas que hemos compartido durante todos estos años, que se me ocurrió regalarte este post en el día de tu treinta cumpleaños para recordarte que, aunque pase el tiempo, todavía seguimos intentando ganar a nuestra manera.

Salud.

El tikista IV. El final

noreply@blogger.com (Clemenza) — Thu, 10 Jan 2008 22:25:00 +0000

Ni media palabra. Ni un leve movimiento labial que indicara la existencia de vida en ese rostro. Ni sentía ni padecía.

Me derrumbé. No pude evitarlo. Soy la clase de tipo que hubiera dejado salir de Casablanca a Ingrid Bergman. Un flojo de mucho cuidado.

-Vístete, anda. No voy a follarte.

Me miró sin entender nada.

-¿No te gusto? – dijo una voz con acento brasileño.

-No, no es eso. Toma tu dinero y vete.

Me senté en la cama de espaldas a ella y hundí la cabeza entre mis manos enlazadas. Aquello de tener sentimientos era una auténtica mierda.

Me rodeó y plantó su cara frente a la mía.Entonces, me besó en los labios y se fue.Sentí un escalofrío y la agitación de millones de neuronas emitiendo señales de euforia en mi mente.Diagnóstico claro.

No, Neme, no. Enamorarte de una puta no es el camino.

Prendí un cigarro y me lo fumé apoyado en la ventana. La noche había cambiado. O quizá la noche fuera la misma pero me parecía menos oscura.

El travesti tardaba demasiado en venir a recogerme. Pero, claro, era pecado mortal salir de la habitación y romper el complicado equilibrio que aseguraba la discreción de los clientes.

Escuché voces. Venían de la entrada de la casa de putas. Pavarotti invitaba a marcharse a un cliente desagradecido que protestaba por el mal servicio de la puta.

La discusión empezó a subir de tono. El cliente, a voz en grito, amenazaba con quemar el local y llamar a no sé quién. En ese momento, Pavarotti sacó su lado más masculino y empezó a chillar y a proferir amenazas relacionadas con la palabra “ paliza “.

Quién me mandaba a mí. Estaba superado por la situación. Barajé salir y buscar la heroica. El Superman de las putas. Ciertamente, era una buena manera de ganarse unos cuantos servicios gratis durante los próximos meses.

Aun así, opté por esperar acontecimientos. Tikismo en estado puro.

Sonó un bofetón. Forcejeos. Gente que corría e insultaba. Una voz con acento brasileño tocó a mi puerta.

-Abre, abre, por favor.

Abrí, la cogí con fuerza por el brazo, la metí en la habitación y volví a cerrar.

-Qué está pasando ahí fuera?

Lloraba y lloraba y buscó refugio en mi pecho. Le acaricié el pelo y le dije que no temiera. Me miró y sonrío.

Aquella sonrisa hubiera convertido al león cobarde de “El mago de Oz “en Capitán General del Ejército.

Fuera de la habitación, los gritos y el trajinar de objetos continuaban, incluso podría asegurar que escuché un disparo. En cualquier caso, me dirigí hacia la puerta, pulsé el interruptor de la luz para que ésta se apagara y la habitación quedara a oscuras, e intenté hacer feliz a aquella pobre muchacha de ojos negros.

El tikista III

noreply@blogger.com (Clemenza) — Wed, 09 Jan 2008 22:50:00 +0000

Un olor a habano acompaña a las bamboleantes caderas de una cubana con son en el andar. Memoricé su nombre. La ardilla mostró una extraña indiferencia.

Un viento helado y unas extrañas ganas de compartir mis propiedades con el prójimo,ese fue el rastro que dejó aquella rusa. Descartada. El compañero continuaba como si con él no fuera la cosa.

Una canción de Antonio Vega con patas que sonreía como un perro que busca amo .Mi elección.

Él se decantó por una africana altísima. Tenía el andar majestuoso de una princesa y unos pechos de esos que aseguran la reproducción de la especie.

-África – dijo el muchacho.

Pagamos la tarifa de quince minutos, y cada cual se fue para su habitación a la espera de la chica correspondiente.

Para cuando quise despedirme de mi compañero, ya se había perdido entre las puertas del laberinto.

Estaba sólo en la habitación. Procedí a despelotarme con la intención de ganar tiempo. Abrí la ventana, visualicé el interruptor de la luz e hice un rápido inventario de los objetos que había a mi alrededor.

Una modesta cama, una mesita con una sábana y condones en su parte superior, espejos en las cuatro paredes y el techo, una alfombra con motivos africanos y una lamparita que emitía destellos rojizos.

Y entró ella.

Sus ojos eran tan negros que mi propio reflejo aparecía con antorcha. No miraba, inculpaba.

Extendió la sabana en la cama, se quitó el sujetador,el tanga e hizo una señal para que me tumbara. Quiso apagar la luz y la detuve.

-Mejor con luz.

Anudé mis brazos en su cintura y la besé.

El tikista II

noreply@blogger.com (Clemenza) — Tue, 08 Jan 2008 20:18:00 +0000

El pasillo constaba de seis puertas con sus correspondientes habitaciones, en ese momento cerradas y por lo tanto, en uso. Además, el local gozaba de una curiosa disposición laberíntica para garantizar la discreción de los clientes.

En los años que lo frecuenté, jamás me encontré con ningún otro cliente por el pasillo. Para quitarse el sombrero.

Al llegar a la habitación, la ardilla ya me esperaba dentro. A oscuras. Al encender la luz, lo encontré en el rincón más alejado de la puerta, recogiendo su pelo en una cola y con una mirada por la que le hubieran dados tres comidas diarias y una celda acolchada en cualquier sanatorio del mundo. Me fijé en la parte de atrás de su cuello. Llevaba el tatuaje de una chica atada a un tótem africano.

-Ahora vienen las niñas – dijo y remató con un guiño un Pavarotti que se estaba haciendo un huequecito en mi corazón.

De nuevo solos. Mi compañero se miraba en el espejo de la habitación como él que se reconoce por primera vez. Volvió a dejarse el pelo suelto y cerró una ventana. Después, me miró, sonrió e intentó apagar la luz. Por suerte, pude reaccionar a tiempo. Lo cogí por las muñecas con la mano izquierda y le abofetee con la derecha. Después, lo senté en la cama.

-Perdona, amigo, pero es que todavía no he superado el miedo a la oscuridad.

Desgraciadamente, no hice eso. En la vida no todo sale tan bien como en las películas y, que queréis que os diga, no soy Snake Plissken. Ni mucho menos.

Así pues, consiguió apagar la luz sin oposición alguna. Todavía recuerdo su horrible risa y como mi corazón estuvo a punto de salir de mi pecho para poner una denuncia en la comisaría más cercana.

Aun así, reuní las suficientes fuerzas para encender de nuevo la luz. Lo encontré tumbado en la cama con los ojos clavados en mí y cual si comieran.

No tuve tiempo de temblar porque empezaron a venir las señoritas.

El tikista I

noreply@blogger.com (Clemenza) — Mon, 07 Jan 2008 21:54:00 +0000

Otro muchacho y yo esperábamos a que hubiese cama libre en la casa de putas. Él se refugiaba en la penumbra del portal donde consumía cigarro tras cigarro. De repente, cuando oía el taconeo de alguna puta tras la puerta, salía de su guarida, se plantaba delante de mí y recordaba su prioridad en la selección del género. Utilizaba para ello una serie de rudimentarios golpes en el pecho y un dedo índice alzado en curiosa posición.

-Por supuesto, amigo, tú has llegado primero.

Intentaba aparentar seguridad porque, pese a que era cliente habitual de estos locales y estaba habituado a individuos de esa calaña, nunca me abandonaba una ligera sensación de desamparo. Sí, soy tikista.

Así pues, me mantenía bajo el farolillo que alumbraba el rellano, recostado sobre la pared, manos en los bolsillos de la americana y semblante lo más parecido a Michael Corleone posible. Una impostura, sin duda. Mi compañero ocasional de fatigas me daba muy mala espina y por consiguiente, estaba cagadito de miedo. Era fundamental que no lo notase, claro.

Se abrieron, esta vez sí, las puertas del cielo, y no salió San Pedro o quien quiera que te reciba allí arriba, sino un travesti muy mal acabado, de esos que uno no sabe si darle dos besos de bienvenida o un fuerte y varonil apretón de manos.

-Adelante – dijo con una voz que, con un poco de trabajo y un buen padrino, hubiera llenado La Scala de Milán.

Mi desconocido compañero se escurrió como una ardilla y salió disparado hacia la sala donde se efectuaba la selección.Le seguí con un andar más pausado y mundano, fruto de mis años de experiencia en el sector.Aun así,los lascivos pellizcos y las sucias proposiciones de Pavarotti, me hicieron acelerar el peso. No podía correr el riesgo de caer rendido a sus encantos y perder la fama de macho tan a pulso ganada.

Los reyes y la persona más miserable del mundo

noreply@blogger.com (Clemenza) — Sun, 06 Jan 2008 10:15:00 +0000

Regalos entregados:

-Entrada para el teatro ( show Rubianes ) y pendientes juveniles. Para mi madre.

-Entrada para el teatro ( show Rubianes ) y mechero de competición. Para mi padre.

-Reproductor DVD. Para mi hermana.

Regalos recibidos:

-Juego de wrestling para Play 3. Intuyo que mi hermana.

-Jersey de cincuentón, calzoncillos y pijama de hippy. Intuyo que mi madre.

-Jersey de veinteañero y cd de "El Arrebato". Intuyo que mi padre.

Reflexiones:

-Supongo que por deformación profesional o quizá por mi naturaleza miserable, lo primero que he hecho al ver los regalos, ha sido calcular el coste de los recibidos y compararlo con los entregados. En total y por persona, claro. Soy el Scrooge de Dickens y lo peor es que no puedo evitarlo.

-Mi niebla mental me ha impedido recordar que el día que mis padres deberían ir al teatro, operan a mi madre. Sin comentarios.

-A mi hermana no le cabe el reproductor en su cuarto.Otro minipunto para mí.

-Mi padre está intentando dejar de fumar.Lo bordo tanto...

-Ambos jerseys me van cortos de manga ( si es que soy muy largo...) y justos de abdomen ( debo recuperar el hábito de ir al gimnasio ).

-A mis treinta, el regalo que más ilusión me ha hecho, ha sido un juego friky para Play 3. Acabo de jugar una partida y me flipa. Con Batista, claro.

En cualquier caso, ver como relucía mi madre con sus pendientes nuevos y la estampa de mi padre vacilando de mechero con mi tío, hace que toda esta pantomima tenga un mínimo sentido.

La casada infiel

noreply@blogger.com (Clemenza) — Fri, 04 Jan 2008 00:03:00 +0000

Y que yo me la llevé al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido.

Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído,
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido,
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.

*

Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata.
Ella se quitó el vestido.
Yo el cinturón con revólver.
Ella sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con ese brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena
yo me la llevé del río.
Con el aire se batían
las espadas de los lirios.

Me porté como quien soy.
Como un gitano legítimo.
Le regalé un costurero
grande de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.

Federico García Lorca

Duelo en la Alta Sierra

noreply@blogger.com (Clemenza) — Sun, 30 Dec 2007 12:08:00 +0000

Restos de la batalla en mi mente. La droga ha arrasado con casi todo. Mil millones de neuronas muertas esparcidas por mi cerebro. Los daños en la sección de recuerdos han sido irreversibles. Sólo una cuantas neuronas valientes aguantaron en pie la última batalla. Esta noche caerán y mi vida empezará de cero.

Subo la persiana y miro. Un gato gris me mira desde la carretera, desafiante. El coche debe frenar para no atropellarle y aun así no aparta la mirada. Un gato con cojones.

Entre el amor y los celos el demonio está metido. Lo dice Pepe Marchena y su voz llena de melodías agradables mi dañada cabeza. Se agradece la ayuda.

En estos días de resaca, me siento como Steve Judd en " Duelo en la Alta Sierra ". Viejo, cansado y sin esperanza. Y lo que es peor, en mi caso, sin un pasado lustroso.

Bueno, lo de matar el pasado es cuestión de tiempo.

John Wayne

noreply@blogger.com (Clemenza) — Thu, 27 Dec 2007 21:41:00 +0000

Amo la ociosidad absoluta. Ese no hacer nada y dejar volar tu mente hacia reflexiones carentes de practicidad. Como por ejemplo, tratar de discernir cual es el mejor papel de John Wayne en una película de John Ford.
Por la mañana, mientras jugaba a la ruleta electrónica con un amigo, pensaba en Tom Doniphon.

El aire de perdedor, de heroe en la sombra que debe renunciar a la mujer que siempre ha amado para que ésta sea feliz.
El duelo Tom - Liberty en el bar. Ninguno de los dos se arruga.
La estampa de tipo duro roto por el dolor mientras contempla como su casa arde.

En cambio, a la hora de la comida, quizá por lo familiar del ambiente, la imagen de Sean Thornton ha ganado fuerza.

La escena del beso en la iglesia con la pelirroja. LLuvia,truenos y una mujer que se pierde en el inmenso pecho de Sean. Emoción pura.
La pelea con Will Danaher.
La caminata por los prados irlandeses.

Y ahora por la noche, cuando los fantasmas suelen venir a visitarme, entre ellos aparece Ethan Edwards.

Las miradas con su cuñada Martha. Deduces que hubo una relación anterior.
El plano final. Ethan caminando hacia el infinito. El eterno solitario inadaptado que debe seguir su busqueda.
Ethan clavando el cuchillo compulsivamente tras volver de buscar a los indios.No quisiera estar en las botas de aquellos salvajes...

Y en esas seguiré cuando publique la entrada en este blog.

Deseadme suerte.

Snake Plissken

noreply@blogger.com (Clemenza) — Wed, 26 Dec 2007 15:08:00 +0000

Lleva un parche en el ojo, cazadora de cuero y camiseta de tirantes. Cínico, solitario, chulo, macarra. Su voz es el silbido de una serpiente. Sus movimientos, silenciosos. Es capaz de infiltrarse en un Nueva York desquiciado para salvar a un presidente. Pero lo hace por él mismo. No cree en nadie. Ni siquiera le dan una chica como compañera de viaje. Debe hacerlo sólo. Todo el mundo le daba por muerto. Es una leyenda.Se pasa media película cojeando y, aun así, es capaz de vencer a un gorila inmenso en un combate a muerte.Logra su objetivo y se va como vino, silencioso.
Es Snake Plissken.

La web

noreply@blogger.com (Clemenza) — Wed, 19 Dec 2007 21:00:00 +0000

Dice la leyenda que Poe acabó improvisando cuentos por las tabernas a cambio de un vaso de cualquier licor barato. Yo, aunque más modesto y, por supuesto, peor escritor, ayer vendí este post por una triste mediana.
Aun así, sucede que lo hubiera escrito de cualquier modo pero, tan miserable es mi condición, quise sacar tajada del asunto.
En cualquier caso, quería instaros a que visitéis la página web del tikismo. Sí, es la primera que aparece en el lado derecho de mi blog.
Bueno, los que seguís mi blog desde el principio, sabréis que el objetivo inicial de
éste era la difusión en la red de este singular movimiento. Pero, aunque empecé con fuerza e intentando desgranar poco a poco la esencia del tikismo, acabé desviándome hacia otros lugares y, creo,he abandonado definitivamente la exploración del movimiento. Supongo que en este alejamiento del objetivo inicial, ha influido mi vanidad literaria y unas estupidas ansias de trascender y mostrar mi universo en la red. Como si fuera un tipo especial. Nunca cambiaré.
El caso es que la página que os recomiendo sí que refleja con bastante precisión lo que es el tikismo. Muestra el argot que utilizamos, los tipos de tikistas que existen, ejemplos de tikistas ilustres y una amplía definición del concepto en si mismo. Además, el administrador de la web, se pega la currada de seleccionar los videos mas curiosos, ajustados o no al concepto de tikista, y colgarlos cada domingo por la noche. Fijaos el trabajo de investigación y las horas de buceo en la red que nos ahorra.
No sé, creo que vale la pena darse una vuelta por allí, echar un vistazo, participar en alguno de los concursos del foro y dejar un mensaje de aliento a todos los que trabajan para que el movimiento tenga repercusión.
También me gustaría que se hicieran sugerencias para mejorar la página o dar nuevos enfoques para la difusión del movimiento.
Lo dicho, que lo disfruteis y recordad, nuestro objetivo último es que Matias Prats, algún día, hable de nosotros.

Ajedrez II

noreply@blogger.com (Clemenza) — Tue, 18 Dec 2007 22:32:00 +0000

De eso no hay duda, pienso. Contemplo mi delicada posición en el tablero. Ha descubierto mi engaño inicial y estoy totalmente desarbolado con sus alfiles en dirección a mi enroque y su otra torre arrasando mi nube de peones.
-Si quieres, ya lo hablo yo con ella. Guárdate las ganas de matar, anda, que tu culito prieto sería portada en el Playboy de la cárcel.
Reímos con ganas mi comentario y en ese momento aparecen dos ojos violetas, una media melena morena y una blusa de gasa fina a punto de ser desbordada por dos pechos descomunales. Ana. Es salvajemente preciosa. Me la seguiría follando aunque fuera la novia de Al Capone. Maldita sea mi estampa.
J va a la cocina a preparar unos cubatas y yo empiezo a hacer tres rayas.
-J sospecha algo, o más bien mucho – le susurro al oído
-Tienes que ayudarme a matarlo. Estoy harto de él y de su asfixiante control sobre mí.
- ¿Pero es que aquí se ha vuelto todo el mundo loco?...aquí nadie va a matar a nadie... tenemos que dejarlo y punto. Tú eres de J, lo conozco de toda la vida y no quiero ser yo quien le descubra que su novia es la más puta del barrio.
Su lengua entra a cuchillo en mi boca. Me parece oír el silbido de una serpiente.
-Te gusto demasiado y sé que me ayudarás a matarlo- asegura con vicio en la mirada.
En el tablero, achico agua como puedo mientras su dama me amenaza con la vista clavada en el hueco de mi enroque. Observo cómo un rayo de luz se cuela por la ventana e ilumina mi caballo. Lo muevo buscando la corazonada.
-El ajedrez es muy aburrido – dice una voz femenina ignorante.
-El ajedrez es la vida – filosofa J que vuelve de la cocina con tres cubatas – un espacio sin límite en el que puedes vagabundear y aislarte de los malos pensamientos.
-Siempre estás con lo mismo. El ajedrez no es más que un juego de perdedores. Eres incapaz de hacer algo atrevido.
Hay un cruce de miradas desafiantes que provoca un error grave en la movida de J. Lo aprovecho con solvencia y encaro la partida a un cómodo final con dos peones de ventaja.
-Si te gustan los aventureros, sal por esa puerta y ve en busca de ellos.Si no lo has hecho ya… – son las gélidas palabras de J.
-Me dais asco, tú, tu ajedrez y tu sarcasmo barato – grita Ana y le arroja el líquido del cubata a la cara.
- ¡¡Eh, eh, chicos, calmaos un poco!! – digo intentando poner cordura en una situación que siento se me está escapando de las manos.
J se limpia lentamente el líquido con una servilleta, se levanta y pone la navaja en la cara de Ana. Esta reacciona con rapidez, saca una pistola y la sitúa en el paquete de J.
-Si disparas me dará tiempo a dejarte un recuerdo en la cara.
-Universitario, métele un tiro a este idiota, ¡¡¡ayúdame!!!
Ana me mira directo a los ojos, con la melena despeinada y un lunar asomándose por encima de su blusa. Se enciende dentro de mí un deseo incontrolable de follarla. No puedo evitarlo. La cara desencajada de J huele a miedo.
En medio del caos, se me aparece la jugada definitiva para el jaque mate. Saco el revolver. Disparo.
Su cuerpo cae como el de un boxeador noqueado, a plomo.
-Sigamos con la partida, J.

Ajedrez I

noreply@blogger.com (Clemenza) — Mon, 17 Dec 2007 20:07:00 +0000

J discute con Ana en la puerta. Mientras, yo dispongo con cuidado las piezas sobre el tablero de ajedrez. Ayer dimos un buen golpe en una gasolinera y hoy toca relajarse.
Dos gritos y un portazo dulcificado por la promesa de traer hielo para los cubatas preceden a la primera movida de J.
Gambito de dama, vaya, tiene ganas de complicarse la vida.
-Universitario, voy a matar a Ana y quiero que me ayudes – dice J con la mosca detrás de la oreja debido al peón que le acabo de regalar. Lógicamente, le estoy tendiendo una sutil celada. Por cierto, sí, aunque robe gasolineras, estudié filología. Y no me iba mal pero siempre me gustó demasiado el dinero fácil.
- ¿Qué ha sucedido esta vez, tipo duro? – respondo con la intención de restar importancia al comentario.Intento aparentar seguridad pese a la conocida fragilidad mental del individuo y la navaja que reluce en su bolsillo.
-Creo que me engaña con otro.
-Déjate de tonterías, Ana te quiere con locura – miento – sería incapaz de hacerte eso.
-No, tío, son sensaciones, maneras de comportarse, comentarios aislados. Me engaña, de eso estoy seguro.La conozco muy bien.
- ¿Sospechas de alguien?
Su torre en la fila siete me está haciendo mucho daño.
-No,y eso es lo que me está matando. No tengo ni la menor idea.
Con la esperanza de que mi suspiro aliviado no se note, sacrifico mi torre para salir de una difícil posición
-Quizá deberíais sentaros y hablarlo,¿ no crees?
-Lo he intentado pero esquiva el tema. Siempre fue una chica lista.

Y Bird robó el balón

noreply@blogger.com (Clemenza) — Fri, 14 Dec 2007 12:52:00 +0000

1987-Finales de la Conferencia Este

A cinco segundos del final, con un punto abajo, los Celtics pierden el balón. El Boston Garden, una olla a presión donde los espectadores sudan desde dos horas antes del inicio del partido, es un funeral. El partido parece perdido. Pero, en aquella época, Bird era quien decidía cuando un partido había acabado. Nunca des un partido por perdido si en tu equipo juega el pájaro.

Isiah Thomas, mira a Laimbeer. Bird, se olvida de su marcador y mira a los ojos del base rival. Ha leido su pensamiento o quizá los duendes del Garden se lo han susurrado al oído.

Thomas saca y Bird sprinta. No es más rapido el que más corre sino el que sabe adonde va. El pájaro roba el balón, mantiene el equilibrio milagrosamente y asiste al desaparecido DJ para que éste enceste.

108-107.3-2 en la eliminatoria.

Auerbach sonríe y enciende el puro de la victoria.Russell mira con nostalgia sus once anillos. El Garden se rinde a los pies de su heroe.

A Sergio y a todos los que sabemos quien fue y será el número uno del juego.

Norman Mailer

noreply@blogger.com (Clemenza) — Wed, 12 Dec 2007 13:15:00 +0000

Mi padre tenía la cara inexpresiva.
-¿Has oído hablar de Frank Costello? -me preguntó.
-Uno de los gángsters más importantes -dije con admiración.
-Una noche, Frank Costello estaba sentado en un club nocturno, en compañía de su rubia, una chavala muy guapa, y en su mesa estaban también Rocky Marciano, Tony Canzoneri y Dos Toneladas Tony Galento. Una reunión de italianos. La orquesta tocaba. Y Frank va y le dice a Galento: "Anda, baila con Gloria". Esto pone nervioso a Dos Toneladas. No le gusta bailar con la chica del gran hombre. ¿Y si la rubia se le arrima demasiado? Así que le dice: "Bueno, señor Costello, ya sabe que no soy un gran bailarín". Y Frank le contesta: "Y una mierda, bailas muy bien. Baila con Gloria". El caso es que se levanta y da un par de vueltas por la pista con la muchacha, manteniéndola muy alejada, y cuando vuelve con la chica a la mesa, Costello le pide lo mismo a Canzoneri. Tony saca a bailar a la rubia. Luego le llega el turno a Rocky Marciano. Éste es el único que se considera lo bastante importante para llamar a Costello por el nombre de pila, y le dice: "Señor Frank, ya se sabe que los pesos pesados no nos lucimos en una pista de baile". Frank Costello le contesta: "Sal a la pista y baila con Gloria". Mientras bailan, Gloria aprovecha la ocasión para decirle al oido: "Oye, hazme un favor. A ver si consigues que el tío Frank dé unos pasitos conmigo". Terminado el baile, Rocky lleva a la chica a la mesa, sintiéndose un poco más relajado, en tanto que los demás ya se han tranquilizado. Comienzan a pinchar al gran hombre, con mucho cuidado, ¿comprendes? Sólo bromeando un poco: "¡Venga señor Costello...!" "¡Vamos, señor Costello, complazca a la señorita!" Y Gloria ledice: "Sí, ¡por favor...! Y los otros dicen: "Ahora le toca a usted, señor Frank". Pero Costello niega con la cabeza y dice: "Los tipos duros no bailan".

Fragmento de su novela " Los tipos duros no bailan "

Bomba de relojería ( última entrega )

noreply@blogger.com (Clemenza) — Mon, 10 Dec 2007 22:06:00 +0000

Empieza a caer la tarde, las nubes han tomado como prisionero al sol y dominan el cielo como los funcionarios las cárceles. Harto de vagar sin rumbo, voy al encuentro de mis amigos que andan ya bastante borrachos y con vistas a seguir aumentando su grado de alcohol en la sangre. Me dicen que les acompañe a un pub y lo hago por inercia.
Observo a una chica acercándose a la barra con movimientos pausados. Tiene el pelo de Uma Thurman en Pulp Fiction, cara de vampiresa con las reservas de sangre bajo mínimos y un cuerpo de niña embutido en una camiseta dos tallas inferior a lo que la decencia marca. Inicio una hábil maniobra de acercamiento. La miro con descaro y al observar su receptividad, me acerco a ella con un cigarro y una mirada de tipo duro. Le hablo de poesía y de música y de cine y le enseño el tatuaje que me hice en la cárcel y le cuento historias de la mili y la invito a una copa y sus ojos empiezan a brillar y me hace bromas sobre la edad y dice que podría ser su padre y yo creo que esta noche me lo comeré todo. Se roza conmigo mientras bailamos muy pegados y reímos fuertemente con nuestras caras a escasos milímetros. Hace que mi corazón vuelva a sentirse vivo. Voy un momento al lavabo y al volver, ya está besándose con otro. Me mira y se ríe. Dibuja una mueca que a mí me parece maliciosa. Me hace sentir como un lobo engañado por un conejo.
Salgo cabizbajo del bar, con los puños apretados y fuego en la mirada. La lluvia cae con fuerza, las gotas son agujas que se clavan en mi cuerpo. Mi mal humor aumenta. Huyo hacia un portal esperando que amaine, la lluvia y mi mal humor. Encendido como un demonio, la veo pasar. Camina sola y va bastante borracha. Me acerco a ella sin saber demasiado por qué ni con qué objetivo. Empieza a insultarme desde lejos. Cuando llego a su altura, descargó un puñetazo repleto de rabia contra Marta y todas las mujeres del mundo. Un hilillo de sangre fluye por su nariz y una gran frustración sale despedida de mi cuerpo. Me mira tan asustada como yo lo estoy por mi golpe. Durante unos segundos nos quedamos mirando fijamente el uno al otro, como dos luchadores de sumo antes de empezar el combate. Sonrío. Noto el miedo en sus ojos. Empieza a correr. Socorro. La alcanzo. La tiro al suelo con violencia. La cabalgo. Sudo y empujo. Sudo y empujo. Sus gritos provocan que mi placer sea mayor. Acabo y me voy.
Ella se queda llorando en el suelo y yo me pierdo entre la lluvia.

Bomba de relojería ( entrega IV )

noreply@blogger.com (Clemenza) — Sun, 09 Dec 2007 15:38:00 +0000

Mamá se emociona al verme cruzar el umbral de la puerta de casa. Papá mantiene la mirada fija en el televisor, besando una cerveza e increpando a un arbitro por un fuera de juego inexistente. Ella me dice que parezco mucho más viejo de lo que soy y le contesto que para ella siempre seré un niño. Se vuelve a emocionar y yo la abrazo. Lloro como un niño, como su niño.
Él le grita porque la comida tarda. Nunca he soportado que mi padre le grite, se lo hago saber y él intenta golpearme con buen criterio, como el tipo duro que es. Le paro el golpe con facilidad y mantengo mi puño a un palmo de su cabeza durante unos segundos. He cometido muchos errores en mi vida pero soy incapaz de pegarle al viejo. Abandono la casa llevándome algunas fotos de mis amigos, las del día que ganamos el torneo de fútbol sala, alguna de mi madre e incluso una de mi padre en la que posa orgulloso de mí porque había ganado un torneo de ajedrez. En cualquier caso, rompo todas las que salgo con Marta, de forma instintiva y sin dudarlo.
Echaré de menos a mi madre.
Entro en la biblioteca, me apetece leer un rato, evadirme, sumergirme en historias luminosas como solía hacer en la cárcel. La gente se aparta de mi camino cuando paso y yo simulo quitarme un imaginario sombrero al pasar delante de ellos. Escucho que dos chicas susurran comentarios sobre Lorca, intento dar mi opinión, sus poemas me mantuvieron vivo en la cárcel. Me miran de arriba abajo, se sonríen una a otra y vuelven la vista hacia sus lecturas.