El tikista I

Otro muchacho y yo esperábamos a que hubiese cama libre en la casa de putas. Él se refugiaba en la penumbra del portal donde consumía cigarro tras cigarro. De repente, cuando oía el taconeo de alguna puta tras la puerta, salía de su guarida, se plantaba delante de mí y recordaba su prioridad en la selección del género. Utilizaba para ello una serie de rudimentarios golpes en el pecho y un dedo índice alzado en curiosa posición.

-Por supuesto, amigo, tú has llegado primero.

Intentaba aparentar seguridad porque, pese a que era cliente habitual de estos locales y estaba habituado a individuos de esa calaña, nunca me abandonaba una ligera sensación de desamparo. Sí, soy tikista.

Así pues, me mantenía bajo el farolillo que alumbraba el rellano, recostado sobre la pared, manos en los bolsillos de la americana y semblante lo más parecido a Michael Corleone posible. Una impostura, sin duda. Mi compañero ocasional de fatigas me daba muy mala espina y por consiguiente, estaba cagadito de miedo. Era fundamental que no lo notase, claro.

Se abrieron, esta vez sí, las puertas del cielo, y no salió San Pedro o quien quiera que te reciba allí arriba, sino un travesti muy mal acabado, de esos que uno no sabe si darle dos besos de bienvenida o un fuerte y varonil apretón de manos.

-Adelante – dijo con una voz que, con un poco de trabajo y un buen padrino, hubiera llenado La Scala de Milán.

Mi desconocido compañero se escurrió como una ardilla y salió disparado hacia la sala donde se efectuaba la selección.Le seguí con un andar más pausado y mundano, fruto de mis años de experiencia en el sector.Aun así,los lascivos pellizcos y las sucias proposiciones de Pavarotti, me hicieron acelerar el peso. No podía correr el riesgo de caer rendido a sus encantos y perder la fama de macho tan a pulso ganada.